青煙要是沒(méi)有風(fēng)，就會(huì)一直往上飄，故事要是沒(méi)人寫(xiě)，就不會(huì)有人看。深居在監(jiān)獄里的犯人，即使被磨平了棱角，錚錚逆骨還是埋在糜爛的肉體里，改喝喝紅酒的酒鬼，不論怎么偽裝瀟灑還是學(xué)不會(huì)優(yōu)雅。

那些難以描述的內(nèi)心輾轉(zhuǎn)，似乎若即若離，在越來(lái)越沉重的軀干里，搖擺不定。

文人墨客揮灑的詩(shī)篇，是精神糧食的谷倉(cāng)，讀一本書(shū)，雙手合十，懷一顆拙劣而雀躍的心，在灼熱的鮮血里跳動(dòng)，蓬勃的噴發(fā)出對(duì)世界深深的愛(ài)戀－

啊，多么多么的刺痛

那被一句話一個(gè)字貫穿心靈的觸電般的爆炸般的中毒般的，感動(dòng)憤怒悔恨喜悅，是那么真實(shí)，真實(shí)到切身體會(huì)生命的存在，惋惜于死去的事物是多么愚蠢！

當(dāng)塵埃落定，一切一切回歸故里，沒(méi)變的是拙笨的頭腦，改變的是被進(jìn)化的靈魂。