他是一名作家，很出名的作家，這座城市里的所有人都認識他，他上過報紙，電視。和市長稱兄道弟。

他的筆名是可憐的作家。如同他的筆名一樣，他很可憐，很可悲。它瘦，很瘦。他不愛說話，很不愛說話，她有一張憂郁的臉，很憂郁。

也許你讀過他的詩，她有一首詩叫我的世界原來這樣：“我的世界原來這樣，莫名的雨淋濕莫名的憂傷。我的世界原來有一個人，可是她走了，帶走了我的心和整個靈魂。枯竭后的我，原來是這樣，望著遙遠的天空發呆，眼睛里沒有誰能把你的笑容抹去。或許只是或許，你是我唯一愛過的人，我是你唯一在乎的人。”

別這樣，別這樣，好嗎。我開始凌亂在這樣的世界，瘋狂的尋找，尋找一個像你的人。好吧，我隨我的一切離開。流浪是一個失去靈魂的人，唯一想做的。

是不好卻是他最珍惜的一首。他的流浪是從哪開始的，誰也沒能想起來，自從他來到這座城市的那一刻，所有人被迫認識了他，一個偉大的作家并且孤獨的詩人。

一個人能走多遠，有人問他，他回答：“走到你走不動那么遠，或許會很近，但離你的生命會很遠。”他抬起了他的腿七年了，他繞了這座城市走了無數圈，如果城市能給他一個答案，或許他會離開。

走開你這該死的家伙，她又當了別人路。紅燈停，綠燈行，他沒在意過。她分不清紅色和綠色。也許黑燈行，白燈停，他會擁有一輛車，黑白也好定義著黑白不分的世界。他無奈，只是唉聲嘆氣。她走進了市政府廳，市長請他喝了一杯咖啡。市長為詩人也為自己的可憐感到可恨。

一直往前走：“一直往前走，會走去哪？我若一直后退呢，又會退到哪里。這個世界曾因有過一個偉大的作家而幸福。而作家卻不因為生活在這樣的世界里幸福。存在，等待，我看見有些人先走了，我看到有些人來到這個世界，我想我也會走，只不過我在黑暗中前進，彼此都看不見而已，跟被看不見自己和正在走著的你，接著走，我會遇見你嗎。走，會撞到你嗎？沒有蠟燭，因為你我不知道下一秒不知道會發生什么。我前進是因為畏懼也沒有用，你離開是因為害怕黑暗，來來回回的尋找光明。你消失了，我一直不知道，我在黑暗中只感覺到自己。看不見你了。”

喝完咖啡作家走了，連招呼都沒給市長打，走回他來的路口，無數次的等待，期盼的眼神，一次次絕望，不放棄希望的作家，等到天黑才回家，一個只有他一個人住的家，不大，只容得下他一個人。

有人想過打醒這個曾經偉大的作家。可誰能做這件事呢，也許他需要一頓打，能讓他感覺到痛苦的打，可怕的不是睡著是醒著卻無法睜開眼睛。看著周圍的世界，世界里的人。誰回答他，他問了一生的問題，一生愛一人，一人走了，他該去哪。錯就錯在一生愛一人。

拉扯總比牽扯強吧，他游蕩，沒有人知道他的過去。即使知道又能怎么樣，每人知道他為什么老了，蒼蒼的白發，雪一樣的胡子。衣服很干凈，沒有工作卻又一生都花不完的積蓄，那可能是失去她后才得到的，作家沒有離開過，一直沒有是因為答應過她，要好好生活，不要因為她的離開而離開。

她很美嗎？“很美”作家回答，卻沒有她的一張照片和她有關的一切，由記憶就好，可記憶在一點點的模糊，就算每天想，映像也在一點點消失，作家以為自己忘掉的時候卻什么都記得，作家要怎么忘掉，怎么會忘掉，忘掉什么呢。

她也像你一樣嗎，“不像”他回答。她很討厭文學如同她喜歡我一樣深，她曾笑我，也把她那憂郁的眼神給我，她也寫過詩，不如我的多但比我得美，美很多。

遙遠：遙遠的地方，有一條叫遙遠的河和遙遠的村子，村莊里有個遙遠的故事。花謝了，草哭了，樹老了，葉散了。沒有一片落葉，沒有一聲哭泣，怎么能算愛呢，你在嗎，增經遙遠的她，沒有星星，沒有海洋，沒有月亮，沒有天空，還有什么消失了，記得，如果我走了，請你不要哭，很愛卻不喜歡你的我。

時間很快。連同年輕的我都變得一無所有。作家很可憐，依舊用同樣的表情面對不同的每天，心若不安穩，到哪里安家呢。身體若在流浪，心必須跟隨嗎，淚滑下，證明一個人的悲傷，天下雨，幾人在安穩的夢鄉。會到哪年哪月那天，你還是你，我卻不能是我了。

為什么笑了，因為傻瓜愛上了傻瓜，星星愛上了月亮，因為白皓失去了伴侶，青蛙老死在了井底。

作家天黑就要休息，天亮了就會醒來如果選擇一種姿勢悲傷，作者會倒頭就睡。假如用一種姿勢快樂，作者會呆呆的望著天空想你，沒人能像作家一樣，正如同作家和他們不一樣，是不一樣的快樂，還是不一樣的痛苦呢，

藍藍的天，白白的云，黑黑的土地卻無法駐足。有一種冷叫站在這里仰視你，有一種絕望叫看見了希望卻找不到出口。作家不再拿起筆寫作，因為文字無法拯救任何人，當然也包括他，自殺是需要勇氣的，作家不是沒有勇氣，是因為比死亡更可怕的勇氣是活下來，為別人而活。

作家說他來自很遠的地方，回不到的故鄉，只好在這里停留，或許是太累了，想找一個地方休息，然后想回家的路，不是去遠行。

回到原點，不再遠行，貧窮的作家拿著紙，卻沒有筆。因為貧窮所以有了紙就沒有了筆。有了筆就要失去紙。貨物沒有筆要紙干嗎，可使人緊緊握著紙，不肯放手，沒有紙，筆在那里寫字呢。也許作家在等待他的詩人，用筆在空白了很久的世界揮灑墨汁。也許作家就是那幾張紙，沒有字跡或抹去了字，弄折了筆，想寫卻再也寫不下去了。